суббота, 25 декабря 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Сбор вещей не самое из приятных занятий. Ехать в то место, откуда практически с радостью он улетел на серебристых крыльях судьбы. Только судьба эта была с шумным мотором и огромным количеством вредных мелких детей. Да, и такие мелочи всплывали в голове блондина. Еще сутки в любимом городе.
Таранящая уши, грубая и бессмысленная музыка уже собрана воедино и сконцентрирована в помойном ведре. Её не должно было быть в обители джаза, но порой нужно что-то напрягающее и надоедливое. Та музыка, она скользкая и холодная, хоть и кажется, что веселая. Хоть и казалось, что она забавная. Но поверхностная. Он сидит в горе бумаг за столом, где ярким красным пятном выделяется пустая пачка сигарет, баночка от орешков, оставленная Кирой в качестве пепельницы за неимением нормальной, зеленый посудный набор для всякой фигни аля соль-сахар-перец, стеклянные кружки, ложки-вилки-ножи. На этом гребаном столе есть все, что нахрен не нужно уже давно. Бумага, даже безобидная бумага сейчас как масса прямоугольников с острыми углами. Это все могло бы давненько еще задавить или задушить, а потом порвать на части и накрыть собой, чтобы никто не узнал и не нашел. Так и было бы, если бы что-то внутри не хрустнуло кулаками и не заорало "идиот! очнись, унылое ты дерьмо!". И тогда он открывает своими худыми пальцами кран, который чуть не покрылся пылью, и океан, ливень, нет...что-то большее. Точно большее...
Вдох - джаз. Выдох - тихий удовольственный...
Про такое обычно говорят "накрыло с головой". Всё вокруг в секунды преобразилось: мягкость, не так угнетающе, не так пестрящще, а красиво. Кажется, кровь поменяла свой цвет и вкус. В таком состоянии с ним можно делать что угодно. Проще просто описать, что действительно произошло. Не было ничего горячего, острого, холодного, яркого - была лишь музыка. Затуманенные глаза видели музыку, ведь именно она была его очками. Именно она сейчас была его кровью и воздухом. Кожей и одеждой. В каждой клетке не первый век живущего тела будто тянулись глубокие вибрации контрабаса, яркие ноты пианино и саксофона, труб и дудочек, выбивали свои ритмы барабаны. В каждой клетке его тела был джаз. Осталось лишь раскинуться по подушкам и старенькому диванчику, закрыть глаза и утонуть в таком воздухе. В этом месте небыло ни скрипучего шкафа, хранящего в себе комки вещей, ни зеркал, ни до тошноты надоевших голубоватых обоев, из-за старых затоплений квартиры постепенно сползающих со стен, ни сумки с вещами, ни стульев, непонятно как еще выдерживающих его вес на несчастных ножках, ни ванны, ни подаренной статуэтки черной кошки. Там есть воздух, который обнимает и согревает, там есть граммофон, как царь всего празднества, ноготком царапающий черную пластинку, есть все, что не хватало. Даже те чувства, о существовании которых Хирако и позабыл давно. Больше нет худощавого, но сильного тела. Больше нет одежды. Больше нет наушников. Нет больше ничего. Да и самого Шинджи нет уже давно. Потерян, он ушел, улетел, убежал, чтобы вернуться с невообразимой силой. Даже такому как он иногда можно побыть слабым для самого себя. Хотя он и ненавидел быть слабым, но сейчас, когда сладкая, повидавшая жизнь как и он сам, музыка ласкала его, сейчас он все бы отдал, чтобы вечно быть таким слабым. Для себя и для джаза. Никто не увидит его слабым. Никто и никогда. Хотя, лишь одна душа может это видеть...душа той музыки, которой он безропотно отдается во власть...
Сейчас он никого не ждал. И никто не пришел. Кофе в потертой разбитой кружке давно остыл и пора продолжать...
Таранящая уши, грубая и бессмысленная музыка уже собрана воедино и сконцентрирована в помойном ведре. Её не должно было быть в обители джаза, но порой нужно что-то напрягающее и надоедливое. Та музыка, она скользкая и холодная, хоть и кажется, что веселая. Хоть и казалось, что она забавная. Но поверхностная. Он сидит в горе бумаг за столом, где ярким красным пятном выделяется пустая пачка сигарет, баночка от орешков, оставленная Кирой в качестве пепельницы за неимением нормальной, зеленый посудный набор для всякой фигни аля соль-сахар-перец, стеклянные кружки, ложки-вилки-ножи. На этом гребаном столе есть все, что нахрен не нужно уже давно. Бумага, даже безобидная бумага сейчас как масса прямоугольников с острыми углами. Это все могло бы давненько еще задавить или задушить, а потом порвать на части и накрыть собой, чтобы никто не узнал и не нашел. Так и было бы, если бы что-то внутри не хрустнуло кулаками и не заорало "идиот! очнись, унылое ты дерьмо!". И тогда он открывает своими худыми пальцами кран, который чуть не покрылся пылью, и океан, ливень, нет...что-то большее. Точно большее...
Вдох - джаз. Выдох - тихий удовольственный...
Про такое обычно говорят "накрыло с головой". Всё вокруг в секунды преобразилось: мягкость, не так угнетающе, не так пестрящще, а красиво. Кажется, кровь поменяла свой цвет и вкус. В таком состоянии с ним можно делать что угодно. Проще просто описать, что действительно произошло. Не было ничего горячего, острого, холодного, яркого - была лишь музыка. Затуманенные глаза видели музыку, ведь именно она была его очками. Именно она сейчас была его кровью и воздухом. Кожей и одеждой. В каждой клетке не первый век живущего тела будто тянулись глубокие вибрации контрабаса, яркие ноты пианино и саксофона, труб и дудочек, выбивали свои ритмы барабаны. В каждой клетке его тела был джаз. Осталось лишь раскинуться по подушкам и старенькому диванчику, закрыть глаза и утонуть в таком воздухе. В этом месте небыло ни скрипучего шкафа, хранящего в себе комки вещей, ни зеркал, ни до тошноты надоевших голубоватых обоев, из-за старых затоплений квартиры постепенно сползающих со стен, ни сумки с вещами, ни стульев, непонятно как еще выдерживающих его вес на несчастных ножках, ни ванны, ни подаренной статуэтки черной кошки. Там есть воздух, который обнимает и согревает, там есть граммофон, как царь всего празднества, ноготком царапающий черную пластинку, есть все, что не хватало. Даже те чувства, о существовании которых Хирако и позабыл давно. Больше нет худощавого, но сильного тела. Больше нет одежды. Больше нет наушников. Нет больше ничего. Да и самого Шинджи нет уже давно. Потерян, он ушел, улетел, убежал, чтобы вернуться с невообразимой силой. Даже такому как он иногда можно побыть слабым для самого себя. Хотя он и ненавидел быть слабым, но сейчас, когда сладкая, повидавшая жизнь как и он сам, музыка ласкала его, сейчас он все бы отдал, чтобы вечно быть таким слабым. Для себя и для джаза. Никто не увидит его слабым. Никто и никогда. Хотя, лишь одна душа может это видеть...душа той музыки, которой он безропотно отдается во власть...
Сейчас он никого не ждал. И никто не пришел. Кофе в потертой разбитой кружке давно остыл и пора продолжать...
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
А тебе не хватает Любви |
Вы чувствуете себя одиноко, если рядом нет того, кого вы любите. Без этого смысла в жизни нет. Со временем почернели белые камни, мох покрыл гладкие ступени храмов и дворцов, плющ разрушил дороги. Некогда ухоженный Сад Души стал диким лесом. Вокруг всегда много людей, которые нас любят. Даже если мы об этом не догадываемся. |
Пройти тест |
пятница, 24 декабря 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Итак. Сангвиник. |
Xеловек с сильной, уравновешенной, подвижной нервной системой, обладает быстрой скоростью реакции, его поступки обдуманные. Жизнерадостен, благодаря чему его характеризует высокая сопротивляемость трудностям жизни. Подвижность его нервной системы обуславливает изменчивость чувств, интересов, взглядов, высокую приспособляемость к новым условиям. Это общительный человек, легко сходится с новыми людьми и у него широкий круг знакомств, хотя он не отличается постоянством в общении и привязанности.Все впечатления действуют на него легко и быстро. **** В молодости грубит учителям, не стрижется, не бреется, носит очки и пачкает стены. Учится скверно, но курсы оканчивает. Пишет с ошибками. "Для любви одной природа его на свет произвела". Только тем и занимается, что любит. Женится нечаянно, вечно воюет с тещей, с родней в ссоре, Любит читать газеты. Но, несмотря на все постоянен в своем непостоянстве.Женщина-Сангвиник - самая сносная женщина, если не глупа. **** Один из знаменитых людей с ярко-выраженным типом данного темперамента был Наполеон. |
Пройти тест |
четверг, 23 декабря 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
... Гнев! |
Прекрасно, Вы - Гнев! /отхожу в сторонку/ Как говорят, никакая страсть в такой мере не помутняет рассудок, как...как Вы, да! Как Гнев. Но согласитесь, иногда без него не обойтись, ведь нельзя же всё время подставлять щёки и ждать, пока по ним влепят! Поздравляем! |
Пройти тест |
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Вроде и вопросов не много, но эти вопросы Дали такой результат, что Вы... Мудрая Капуста |
Это современные ботаники. Любят читать, отличаются остоумием и утонченным чувством юмора. Иногда стоят из себя деловых особ, но редко. Обычно заняты познавательской деятельностью. В помощь всегда дадут мудрый совет, часто взятый из книги или же из собственного опыта. Любят учить и учиться.![]() |
Пройти тест |
четверг, 16 декабря 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Страна: США
Год выпуска: 2007
Жанр: психологическая короткометражка
Режиссёр: Trevor Sands
Сценарий: Trevor Sands, Eric Gewirtz
Продолжительность: 00:05:07
Занятная короткометражка о психически неуравновешенном парне, страдающем болезнью множественной личности. Собственно, сюжетные перипетии застают нас тогда, когда этого парнишку направляют на беседу с доктором
.Год выпуска: 2007
Жанр: психологическая короткометражка
Режиссёр: Trevor Sands
Сценарий: Trevor Sands, Eric Gewirtz
Продолжительность: 00:05:07
Занятная короткометражка о психически неуравновешенном парне, страдающем болезнью множественной личности. Собственно, сюжетные перипетии застают нас тогда, когда этого парнишку направляют на беседу с доктором
Подробнее, ака научная сторона
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Дико дерет гребаное горло. Нет, спать все таки не стоит. Да и на пары скоро.
Да какое там нахрен горло? Все тело болит. Страшно болит. И ничего больше.
Да и совесть у меня, как баночка с салатом в холодильнике, умерла и начала новую жизнь в качестве плесени. Не сомневаюсь, что вскоре вместе с баночкой с салатом они скоро свалят от меня.
И стены уже плывут. Недосып+сигареты+сигареты+сигареты=головная боль, кровь носом и танцующие предметы мебели и стены.
Есть хочу, а готовить в лом. Ох и снятся ж мне скорейшие деньки, когда настигнет меня вкуснейшая еда.
Хрена с два пойду завтра на анатомию.
И, да, читать все же круче под джаз. Как и, собственно, жить. Ай, плевать-плевать на всё.
А к зеркалу прям пиздец подходить страшно. Страшнее всех войн в этом гребаном мире.
О, забыл пожаловаться. Умеют же люди приободрить перед походом в люлю. Вот скидывают все косяки на тебя и спать идут. И хер его знает - круче от этого или хреновее. Думал я над этим долго. Все же круче. Так вот сидеть под переливы джаза с ускоренным сердцебиением и думать о них, о дорогих-любимых, не спать всю ночь, переживая, волнуясь, когда они там спят...или не спят...у каждого ж по разному. Это я придурок, которому без сна счастье.
И вообще я мазохист. Странно, кстати, в последнее время так хочется, чтобы за волосы взяли постучали лбом о стену...или ногами по ребрам...ну или чем нибудь эдаким по спине. Очень хочется. А ведь раньше было наоборот. Видимо, хочется выпустить все накопленное за это время. Криками, воплями, болью во всем теле именно от чьих то рук. Ненавидеть сильнее. Быть подчиненным. Выпускать все из себя кровью. Но не слезами. Никогда. Ненавижу слезы. От них дерьмовее. В сто раз, нет, в тыщу.
Хочу граммофон. Старый такой, потертый. И Армстронга с Фитзджеральд, к примеру. И кальян к этому всему. Хотя, эффект и без кальяна придет. Интересно, кто нибудь еще понимает джаз так же сильно?
Смешно, ага. Смейтесь, но мне реально рвет крышу. Ах если б можно было смахнуть все как пыль с полки. Было бы, наверное, не так весело, как сейчас.
Да какое там нахрен горло? Все тело болит. Страшно болит. И ничего больше.
Да и совесть у меня, как баночка с салатом в холодильнике, умерла и начала новую жизнь в качестве плесени. Не сомневаюсь, что вскоре вместе с баночкой с салатом они скоро свалят от меня.
И стены уже плывут. Недосып+сигареты+сигареты+сигареты=головная боль, кровь носом и танцующие предметы мебели и стены.
Есть хочу, а готовить в лом. Ох и снятся ж мне скорейшие деньки, когда настигнет меня вкуснейшая еда.
Хрена с два пойду завтра на анатомию.
И, да, читать все же круче под джаз. Как и, собственно, жить. Ай, плевать-плевать на всё.
А к зеркалу прям пиздец подходить страшно. Страшнее всех войн в этом гребаном мире.
О, забыл пожаловаться. Умеют же люди приободрить перед походом в люлю. Вот скидывают все косяки на тебя и спать идут. И хер его знает - круче от этого или хреновее. Думал я над этим долго. Все же круче. Так вот сидеть под переливы джаза с ускоренным сердцебиением и думать о них, о дорогих-любимых, не спать всю ночь, переживая, волнуясь, когда они там спят...или не спят...у каждого ж по разному. Это я придурок, которому без сна счастье.
И вообще я мазохист. Странно, кстати, в последнее время так хочется, чтобы за волосы взяли постучали лбом о стену...или ногами по ребрам...ну или чем нибудь эдаким по спине. Очень хочется. А ведь раньше было наоборот. Видимо, хочется выпустить все накопленное за это время. Криками, воплями, болью во всем теле именно от чьих то рук. Ненавидеть сильнее. Быть подчиненным. Выпускать все из себя кровью. Но не слезами. Никогда. Ненавижу слезы. От них дерьмовее. В сто раз, нет, в тыщу.
Хочу граммофон. Старый такой, потертый. И Армстронга с Фитзджеральд, к примеру. И кальян к этому всему. Хотя, эффект и без кальяна придет. Интересно, кто нибудь еще понимает джаз так же сильно?
Смешно, ага. Смейтесь, но мне реально рвет крышу. Ах если б можно было смахнуть все как пыль с полки. Было бы, наверное, не так весело, как сейчас.
воскресенье, 12 декабря 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
пятница, 10 декабря 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Это было напечатано в "Собеседнике" лет 10 назад таким мелким шрифтом, что я и прочесть не могла, и даже не сомневалась в том, что не прочёл никто. Однако недавно на мой сайт пришли письма с вопросом: где можно эти стихи найти?
Их можно теперь найти только здесь. В отличие от той публикации, я прилагаю к этим стихам "словарик". И благодарю всех, кто мне напомнил об этом цикле.
Юнна Мориц
читать, если осилите Х_Х
отсюда
Их можно теперь найти только здесь. В отличие от той публикации, я прилагаю к этим стихам "словарик". И благодарю всех, кто мне напомнил об этом цикле.
Юнна Мориц
читать, если осилите Х_Х
отсюда
четверг, 02 декабря 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Итак, в неправильной сказке вы - Джокер |
Рыцарь Королевы, верный и молчаливый. Неправильный шут в маске, когда-то сделавший свой выбор. И еще – на рукояти одного из его кинжалов звенит бубенчик. |
Пройти тест |
воскресенье, 28 ноября 2010
19:11
Доступ к записи ограничен
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
понедельник, 08 ноября 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Добрые родители подарили на ДР юному недохудохнику планшэтэ. Итог - юный недохудожник трахается с этим планшетэ сутки напролет. пока покажу то, что практически завершено и завершено ^^
1. яблоке
2. херня, которую я "а бля круто, не буду удалять"
жду комментов. ^^
1. яблоке
2. херня, которую я "а бля круто, не буду удалять"
жду комментов. ^^
вторник, 02 ноября 2010
11:00
Доступ к записи ограничен
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 13 октября 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Нависшие тучи. |
Подобно пасмурному небу вы нередко мрачны и неприятны, особенно страдают те, у кого вы буквально выкачиваете энергию. Но за этой маской вы прячете так много, что едва ли кто-нибудь поверит, будто человек способен столько метаться в себе, оставаясь снаружи холодным, как пробирающий до костей осенний ветер. |
Пройти тест |
понедельник, 13 сентября 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
не спеши, не раздевайся -
зеркалу по-улыбайся.
и в грехах своих не кайся.
улыбайся, улыбайся.
и по-раньше просыпайся
улыбайся-улыбайся.
на глаза не попадайся.
улыбайся, улыбайся.
кровью их не обливайся.
улыбайся, улыбайся.
сквозь толпу не прорывайся.
улыбайся, улыбайся.
в лес по-долгу собирайся.
улыбайся, улыбайся.
никогда не возвращайся...
улыбайся...
зеркалу по-улыбайся.
и в грехах своих не кайся.
улыбайся, улыбайся.
и по-раньше просыпайся
улыбайся-улыбайся.
на глаза не попадайся.
улыбайся, улыбайся.
кровью их не обливайся.
улыбайся, улыбайся.
сквозь толпу не прорывайся.
улыбайся, улыбайся.
в лес по-долгу собирайся.
улыбайся, улыбайся.
никогда не возвращайся...
улыбайся...
среда, 18 августа 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
На стареньком деревянном, пережившем несколько поколений хозяев, столике виднеется белая кружка, до половины наполненная крепким молотым кофе, источающим терпкий, слегка горьковатый аромат, вазочка с тремя-четырьмя зефирками розового цвета размером с наперстки, два зеленых натертых до блеска яблока и нелепая белая скатерть с оборками из золотых ниток. В углу стоят часы из красного дерева, мелодично отбивающие полночь. Позолоченный маятник ритмично качается из стороны в сторону, то и дело попадая на проблески луны в окне и становясь еще более ярким и блестящим. Темный стеллаж добавляет во всю обстановку старины, как и красующиеся в нем раритетные бутыли из-под вина, пива, рома и множественных алкогольных напитков. Но даже это и многое другое не так красит века и старость комнатки, как поскрипывающий, чуть подбитый временем, но не теряющий свою форму и ценность граммофон с потертой золотистой трубой пятидесятых годов, сейчас воспроизводящий хитро записанные мелодии на протертые и исцарапанные пластинки. Казалось бы, здесь, в комнате, наполненной историей и далекой от современности, должен жить пожилой человек, доживающий последние годы своей нелегкой жизни. Но если посмотреть далее, в раскачивающееся кресло-качалку явно не нового века, можно понять, на сколько ошибочно мнение о возрасте обитателя. В худых пальцах зажата темно-красная кружка с тем же кофе, что стоит на столе, тощеватые ноги прикрывают клетчатые брюки, почти в облипку к ним прилягающие. Полу-стянутый бежевый носок на покачивающейся в ритм льющейся по комнате музыке ноге, развязанный галстук на голой груди, закинутый через такую же худую, но крепкую, шею, спокойно вздымающейся, наполняя легкие воздухом, пропитанным стариной. Он весь - от кончиков пальцев ног и рук и до корней светлых волос пропитан и прошит нитями музыки, называемой джаз. Расслабленный взгляд следит за тоненькой иголочкой, царапающей на любимой пластинке новый круг, заставляя хриплый голос солиста петь снова и снова, а музыкантов - играть. Снова и снова. Музыка, беспрерывно льющаяся из древнего аппарата обволакивает все, что находится в комнате. Паутинку в углу потолка, маленького спящего паучка, расписной ковер, новенькую мягкую софу, даже то самое кресло качалку и того парня, что удовольственно опустил веки, закрыв глаза, и рисует пальцем в воздухе узоры, подчиняясь властью музыки над собой. Может, он ждет кого-то. Может, просто отдыхает. Сложно понять, но одновременно и так просто. Он слушает музыку, дышит ею, как воздухом. Она давно стала частью его жизни и с каждой мелодией в светлой голове всплывают воспоминания прошлых лет, заставляя улыбаться и иногда смеяться, хмуриться и недовольно шикать. Тот, кого Шинджи ждет - не придет к нему. Хотя, что греха таить, сейчас он ждет любого, кто позвонит в старенький хрипящий дверной звонок или, в его собственной манере, постучит в окно, сияя улыбкой или грустным выражением взгляда. Он никогда не подпевает мелодиям и песням. Его душа и мысли, тело, кровь и плоть сейчас и в такие моменты подчинены голосам и музыке, летящей из любимого позолоченного граммофона.
Dream a little dream of me....
Он точно ждет кого-то.
Dream a little dream of me....
Он точно ждет кого-то.
вторник, 10 августа 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
если приходит пиздец, то не один. ну, по крайней мере, у меня так заведенно кем-то сверху, кто писал мою биографию. и явно на туалетной бумаге. а то живу живу и бац! след от какашки или сама какашка.
как новый глава приключенческого отряда, я с доблестью собрал все гавно за прошедшую неделю. влип в кучу передряг, переделок и прочей туфтени.
ах, Украина. чудесная страна. тепло то как блядский сорокет, кошечки мяукают ебучие дерущиеся именно когда мне надо спать на весь дом коты
я все думаю над изречением Омара Хайяма. вот думаю и думаю.
вот говорят же - когда пользуешься вещью, вскоре она начинает пользоваться тобой ну как то так, ну херовая у меня память дословно не помню вот че интересто - пользуется ли мной музыка? хотя, буду идиотом если назову музыку вещью. это ведь душа. настоящая существующая душа. живое существо...
с каждой новой прослушанной мелодией джаза, чаще классического, я понимаю, что лучше музыки нет на всем белом и черном свете.
Гин, прости, сегодня я не буду спать.
как новый глава приключенческого отряда, я с доблестью собрал все гавно за прошедшую неделю. влип в кучу передряг, переделок и прочей туфтени.
ах, Украина. чудесная страна. тепло то как блядский сорокет, кошечки мяукают ебучие дерущиеся именно когда мне надо спать на весь дом коты
я все думаю над изречением Омара Хайяма. вот думаю и думаю.
вот говорят же - когда пользуешься вещью, вскоре она начинает пользоваться тобой ну как то так, ну херовая у меня память дословно не помню вот че интересто - пользуется ли мной музыка? хотя, буду идиотом если назову музыку вещью. это ведь душа. настоящая существующая душа. живое существо...
с каждой новой прослушанной мелодией джаза, чаще классического, я понимаю, что лучше музыки нет на всем белом и черном свете.
Гин, прости, сегодня я не буду спать.
понедельник, 09 августа 2010
А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
ухаха...я разобрался с модемом окончательно и вскоре ждите поучающую историю-автобиографию бай ми как Шинджи провел лето или ботинок-петешественник.