А жизнь течет, пока игла царапает на новенькой пластинке круг..(с)
Дико дерет гребаное горло. Нет, спать все таки не стоит. Да и на пары скоро.
Да какое там нахрен горло? Все тело болит. Страшно болит. И ничего больше.
Да и совесть у меня, как баночка с салатом в холодильнике, умерла и начала новую жизнь в качестве плесени. Не сомневаюсь, что вскоре вместе с баночкой с салатом они скоро свалят от меня.
И стены уже плывут. Недосып+сигареты+сигареты+сигареты=головная боль, кровь носом и танцующие предметы мебели и стены.
Есть хочу, а готовить в лом. Ох и снятся ж мне скорейшие деньки, когда настигнет меня вкуснейшая еда.
Хрена с два пойду завтра на анатомию.
И, да, читать все же круче под джаз. Как и, собственно, жить. Ай, плевать-плевать на всё.
А к зеркалу прям пиздец подходить страшно. Страшнее всех войн в этом гребаном мире.
О, забыл пожаловаться. Умеют же люди приободрить перед походом в люлю. Вот скидывают все косяки на тебя и спать идут. И хер его знает - круче от этого или хреновее. Думал я над этим долго. Все же круче. Так вот сидеть под переливы джаза с ускоренным сердцебиением и думать о них, о дорогих-любимых, не спать всю ночь, переживая, волнуясь, когда они там спят...или не спят...у каждого ж по разному. Это я придурок, которому без сна счастье.
И вообще я мазохист. Странно, кстати, в последнее время так хочется, чтобы за волосы взяли постучали лбом о стену...или ногами по ребрам...ну или чем нибудь эдаким по спине. Очень хочется. А ведь раньше было наоборот. Видимо, хочется выпустить все накопленное за это время. Криками, воплями, болью во всем теле именно от чьих то рук. Ненавидеть сильнее. Быть подчиненным. Выпускать все из себя кровью. Но не слезами. Никогда. Ненавижу слезы. От них дерьмовее. В сто раз, нет, в тыщу.
Хочу граммофон. Старый такой, потертый. И Армстронга с Фитзджеральд, к примеру. И кальян к этому всему. Хотя, эффект и без кальяна придет. Интересно, кто нибудь еще понимает джаз так же сильно?
Смешно, ага. Смейтесь, но мне реально рвет крышу. Ах если б можно было смахнуть все как пыль с полки. Было бы, наверное, не так весело, как сейчас.
Да какое там нахрен горло? Все тело болит. Страшно болит. И ничего больше.
Да и совесть у меня, как баночка с салатом в холодильнике, умерла и начала новую жизнь в качестве плесени. Не сомневаюсь, что вскоре вместе с баночкой с салатом они скоро свалят от меня.
И стены уже плывут. Недосып+сигареты+сигареты+сигареты=головная боль, кровь носом и танцующие предметы мебели и стены.
Есть хочу, а готовить в лом. Ох и снятся ж мне скорейшие деньки, когда настигнет меня вкуснейшая еда.
Хрена с два пойду завтра на анатомию.
И, да, читать все же круче под джаз. Как и, собственно, жить. Ай, плевать-плевать на всё.
А к зеркалу прям пиздец подходить страшно. Страшнее всех войн в этом гребаном мире.
О, забыл пожаловаться. Умеют же люди приободрить перед походом в люлю. Вот скидывают все косяки на тебя и спать идут. И хер его знает - круче от этого или хреновее. Думал я над этим долго. Все же круче. Так вот сидеть под переливы джаза с ускоренным сердцебиением и думать о них, о дорогих-любимых, не спать всю ночь, переживая, волнуясь, когда они там спят...или не спят...у каждого ж по разному. Это я придурок, которому без сна счастье.
И вообще я мазохист. Странно, кстати, в последнее время так хочется, чтобы за волосы взяли постучали лбом о стену...или ногами по ребрам...ну или чем нибудь эдаким по спине. Очень хочется. А ведь раньше было наоборот. Видимо, хочется выпустить все накопленное за это время. Криками, воплями, болью во всем теле именно от чьих то рук. Ненавидеть сильнее. Быть подчиненным. Выпускать все из себя кровью. Но не слезами. Никогда. Ненавижу слезы. От них дерьмовее. В сто раз, нет, в тыщу.
Хочу граммофон. Старый такой, потертый. И Армстронга с Фитзджеральд, к примеру. И кальян к этому всему. Хотя, эффект и без кальяна придет. Интересно, кто нибудь еще понимает джаз так же сильно?
Смешно, ага. Смейтесь, но мне реально рвет крышу. Ах если б можно было смахнуть все как пыль с полки. Было бы, наверное, не так весело, как сейчас.